Matadlos.

Somos todos unos cobardes. Somos escoria. Ni un dedo movemos para no ser manejados como gilipollas. Somos gilipollas, por eso ellos ganan.
Matadlos.
Matadlos. A todos los políticos.
Somos billones contra un millón. ¿Qué nos para?
La rutina. Nos han creado una realidad rutinaria.
Da pereza salir de esto.
Es lo fácil, no hacer nada.
Es más fácil que comenzar una catástrofe y mucho menos duro.
Bueno, aquí seguiremos.
Sin sentir, siguiendo sus leyes,
sin vivir, siguiendo sus órdenes.
Es nuestro deber.
Aquí estamos para eso, para nada más.
Para comprar, para servir a la sociedad.
Para comprarles un coche a cambio de una gaviota empetrolada.
A cambio de campos ensangrentados en la Africana sabana.
Nuestro destino es seguir los pasos que nos dictan.
¿Crees que esto es democracia? ¿Crees que hay libertad de expresión?
¿Crees que eres autónomo? ¿Crees que de tí dependen tus decisiones?
¿De veras crees que eres único y auténtico?
No, no, no, no y no.
Hasta a los inteligentes nos tienen agarrados de los huevos.
Son... realmente buenos en lo suyo.
En la dominancia, me refiero.
En el poder ególatra. En la dictadura.
En el holocausto de tan gran cantidad de humanos.
En síndromes depresivos, en esquizofrenias,
en disparos proyectados hacia sus propias mandíbulas:
sonrisas suicidas.
¿Crees que la culpa es de ellos? Gente mala hay por todo el mundo.
Lo raro no es que haya humanos tan terriblemente crueles,
insensibles y manipuladores,

eso es normal.
¡Lo raro es que tú lo sepas y que sigas ahí,
y que sigas sentado,
y que termines de leer esto,
y que te duela, y que seas tan hipócrita
que perdures esclavizado!

Apatía desorientada.

Son nuestras cenizas el producto de nuestra pasión mojada.
Son nuestros efluvios el alma quemada en temblorosa encrucijada.

Es el tedio, y son las dudas.

I'm a child.

Pensaba que era más madura de lo que en realidad soy.
Siendo aún una adolescente me puse encima todo el peso de un adulto.
Quise creer que ya nunca dudaría más,
que no se desestablecerían más mis pensamientos.
Y no fue así.
Soy una niña.

22/08/2012

Es tu recuerdo.

Es tu pecho sobre mi pecho
un vertedero de desechos,
Son bonitos ambos pechos mas quizás muy estrechos
para cobijar a mi corazón en ningún lecho.

Es tu mirada una cuchilla
que sin escrúpulo a mi armazón acribilla,
acribillada me tienes el alma,
derramando mi sangre sobre tu almohada.

Es tu boca mi gran derrota,
¡desde donde tus papilas sobre mi cuerpo trotan!
Desde donde tus palabras son escupidas
hacia mi oído y el odio brota.

Son tus lágrimas mi sepulcro,
donde muere nuestro corazón adulto,
lágrimas secadas, lágrimas aguadas donde yo me ducho,
donde las dudas se acumulan como bultos.

Es nuestro pacto un contrato quebrantado,
es mi corazón un inquilino exiliado,
es el crujido de tantas palabras rotas,
es el alarido de nuestro hijo enterrado.

Eres tú, y soy yo, y no somos nadie las dos,
porque tus caricias murieron en el viento,
porque el viento murió en mi sonrisa,
y mi sonrisa murió con este cuento.

Los misterios en el saber mueren.

Me gusta el look mafioso.
Me gustan las cosas claras y los cuentos oscuros.
Me gusta la fantasía, pero la realidad es mi sueño.
Me gusta que me miren a la cara y desafíen mi mirada.
No me gustan las cosas fáciles,
me gusta el ajedrez y que las fichas se muevan en S
sobre el tablero.
Me gusta empezarlo lento, con un poco de violencia,
y acabar haciéndolo rápido a toda potencia.
Me gustan las evidencias, y en realidad no.
Me gusta que la gente olvide sus carencias
para soltar su melena atada en corduras.
La realidad es mi sueño, dije;
más bien mi pesadilla, eso le da el toque interesante,
si no, apatía sería mi único lema.
Me gusta el misterio cuando se esconde tras vuestras venas,
trepar sobre las dudas desafiando los vacíos que ocupan mi calavera. 
La vida es un entresijo - dijo alguien con prejuicios,
esa persona creía que odiar la vida era una moda,
y esa era yo, y me dí cuenta de que la vida tan solo son olas,
donde muere el tiempo, donde nace el tiempo,
donde nace el tiempo, donde mueren los recuerdos.
¡Miraba con esperanza todo aquello 
esperando que llegara algo fascinante y...!
...Y no encontraba más que vacío eterno.
No es culpa mía mirar con ojos inquietos todo lo que toco.
Si no sorprenden tal y como fío
no es terreno mío aquel en el que me despojo
de mí misma
como se despojan los piojos de una calva con enojo.
Me gusta lo oscuro y la vida dura,
yo no ando con locura, ando como ando
y lo que opinen es acorde a este siglo tan extraño.
Lo estético para mí no es lo que es para vosotros,
y siento si mis eructos no suenan como deben,
quizás deberías componer discursos mejores.
Tus modales me sorprenden,
no entiendo tu mundo de represiones,
con lo que flipo yo con mis colocones 
de etanol.
Me guste lo que me guste, ya te guste o no te guste,
a mí me pone, 
y lo siento pero vuestras inutilidades a mí no.